Flor de Azahar - Concurso de Paradela

Diego llevaba ya un buen rato esperando. Estaba algo nervioso, pero también inquieto e intranquilo por su tardanza. La esperaba donde ella le había dicho, aquel lugar que había sido enteramente de ellos durante tantos años. Su viejo naranjo.

Siempre, hasta donde podía alcanzar su memoria habían estado juntos y, su sitio preferido, el mágico lugar donde todos los días se encontraban, era en este viejo naranjo. Estaba algo oculto, alejado del camino y detrás de una cerca. Ni siquiera nadie se molestaba en recoger las naranjas que de él brotaban, algo que ellos agradecían.

Allí, junto a sus ramas casi salvajes pasaban horas ellos dos, solos e  inseparables. Aquel viejo naranjo había sido testigo fiel de sus juegos infantiles y de sus risas, de sus muchas confidencias y de aquel primer cigarrillo que compartieron con emoción clandestina. Y sobre todo fue testigo de aquella primavera en la que Diego esperó, durante días, el primer brote de flor de azahar de su naranjo. Cuando al fin la consiguió, emocionado y loco de contento, buscó a Marta y ceremoniosamente se la colocó entre los rizos de su hermoso pelo castaño, aumentando aun más, si eso era posible, su belleza. Marta le devolvió la galantería con un corto y dulce beso. Aquel día Diego supo, ya para siempre, lo que significaba estar enamorado.

Encendió el quinto cigarrillo desde que se encontraba allí esperando. Diego se sentía ligeramente embebido por el perfume de la flor de azahar que lo impregnaba todo a su alrededor. Aquel aroma tan embriagador que tantas veces había sentido y que tanto y tan profundamente lograba excitarlo.

Del humo del cigarrillo se distinguió una silueta. Se parecía a Marta, joven, tal y como él la recordaba cuando se fue. Rápidamente se dibujó otra, esta vez era la suya, como la anterior, también se reconoció diez años más joven.

La neblina que formó el cigarrillo le mostraba nítidamente aquel momento inolvidable en que, por última vez, sintieron el roce de sus propios cuerpos desnudos, enmadejados uno con otro y prestos a perderse en el más intenso y codiciado de los deleites.

Se besaron con pasión y luego, muy lentamente, se dejaron caer a los pies del viejo naranjo. Con timidez al principio, con vehemencia después, se fundieron en un solo ser, entregándose en cuerpo, pero también en alma. Se amaron y gozaron como nunca antes habían hecho. Deseaban, firmemente, dejar una huella perenne en sus propios corazones juveniles.

Como queriéndose unir al festejo, el viejo naranjo envolvió sus cuerpos en una lluvia de blancas y perfumadas flores de azahar. Derrotados y exhaustos, los amantes se contrajeron cubiertos por aquella suave y delicada manta que los envolvió.

Diego volvió a la realidad. Sintió que las manos le temblaban, aunque no eran solo las manos, todo el cuerpo le tiritaba, como cuando era niño y veía a lo lejos a Marta llegar corriendo hacía él. Agachó la cabeza y sonrió para si mismo, avergonzado. Hacía ya mucho que había dejado de ser aquel niño de once años.

Marta ya tardaba mucho. Miró el reloj y comprobó que ya se retrasaba treinta minutos. Por lo que él recordaba, ella solía ser puntual. Además le gustaba recalcarlo. Alguna regañina se había llevado en más de una ocasión por ese motivo. Empezó a pensar que no vendría. Quizá se habría arrepentido. Eran ya muchos años los que habían pasado.

También era posible que sólo le hubiera llamado para saludarle, como el viejo amigo que era, o le habría salido algún asunto importante y se olvidó de su encuentro. Debía de resignarse. El tiempo quizá no había pasado en vano.

Más de cuarenta y cinco minutos habían pasado. Ya hacía rato que había perdido la cuenta de los cigarrillos que llevaba pisados contra el suelo y se disponía a irse, estaba visiblemente frustrado. Fue entonces cuando vio que una mujer se acercaba hacía donde él estaba. Tenía una ligera cojera y caminaba con evidente inseguridad, parecía mayor. Las ropas que llevaba le venían algo grandes y parecían gastadas. Cuando se acercó lo suficiente, Diego la pudo observar con mayor apreciación. Tenía el pelo muy canoso y descuidado, grandes arrugas le configuraban un aspecto ajado y envejecido, de aire cansado. Pero lo que de verdad le descolocó de aquella mujer fueron sus ojos. Tenía los ojos vidriosos, que junto a unas grandes bolsas en forma de ojeras, le conferían una de las miradas más tristes que había visto nunca. Diego al ver esos ojos y sobre todo esa forma de mirar, supo enseguida y a pesar de todo de quien eran. ¡Como iba a olvidarla!

Marta se le acercó con una mezcla de timidez y temor que le sobrecogieron el corazón. ¿Cómo era posible?, aquella mujer parecía tener más de cincuenta años, y Marta tendría su misma edad, veintinueve.

Se saludaron con una extraña mezcla de miedo y frialdad, que Diego no había ni siquiera contemplado que pudiera suceder. Pero aquella mujer era para él una extraña. Nada de lo que él recordaba se encontró, y nada de lo que él esperaba sucedió.

Despacio, y casi en silencio, se acercaron hasta una mesa en la terraza de un bar. Durante más de una hora, Marta habló, primero con miedo incluso con vergüenza, tartamudeaba sin saber muy bien como decir y por donde empezar, pero poco a poco las palabras fueron fluyendo, despacio y con sobriedad, hasta convertirse en un torrente que marcaban sucesos, fechas y vivencias de  toda una vida concentrada en apenas diez años. Diego, dejó que lo hiciera, se mantuvo en silencio y sin interrumpirla. Tampoco hubiera sabido muy bien que decir.

Le contó que hasta hacía seis años todo había sido perfecto. El trabajo la llenaba completamente y le daba para vivir bien. Más tarde se casó enamorada con un buen hombre que también la quería. No podía pedir más. Tenía una vida completa y feliz.

Pero la vida, rencorosa, no permitió que la felicidad durara mucho tiempo. Un accidente se la cercenó. Le dejó una pierna destrozada, un pulmón perforado y una vida rota para siempre. Al dolor físico y permanente, se le unió el verdadero dolor que supuso la pérdida de su marido y del bebé que esperaban. Ya nunca se recuperó del todo.

Se hundió en una depresión impenetrable y profunda durante muchos meses. Lo dejó todo, lo abandonó todo, casa, amigos. Solo encontró un consuelo, el único que la permitía olvidar, aunque fuera temporalmente. Pero ese oasis fingido se convertiría, finalmente, en su verdadero infierno y en una pesadilla que ya no tuvo fin.

Durante cuatro años vagó por las calles, sin casa ni techo fijo. Ya no necesitaba nada y cuando lo precisaba, sabía como encontrarlo. Dormía en la calle, entre cartones o en el interior de cajeros automáticos. Llegó a pelearse con todos, hombres y mujeres por un hueco donde depositar sus escasas pertenencias en cualquier esquina resguardada o por un simple cigarrillo. Ya todo daba igual. Llegó a mirar cara a cara a lo más sombrío de la degradación.

Hacía unos meses que, incapaz de soportarlo más, había regresado a la ciudad donde quiso ingresar voluntariamente en un centro de desintoxicación. Hoy era el primer día que salía a la calle.

Diego hacía ya un rato que había dejado de escuchar. Sentía que el corazón se le iba a partir en dos. Unas gruesas lágrimas empezaron a brotarle de los ojos nublándole la vista. La voz de Marta se fue haciendo cada vez más acuosa y lejana. Pero una única palabra era la que le martilleaba constantemente en el cerebro desde que fuera pronunciada. Sida.

Hacía unas semanas que los médicos le habían informado que estaba en una fase casi terminal de la enfermedad.

De repente se sintió en la necesidad de arreglar algunos asuntos antes de que fuera demasiado tarde y no tuviera fuerzas.

El más importante, en realidad el único, era contactar con él. A pesar de los años transcurridos nunca le había olvidado, tampoco al viejo naranjo.

Por las circunstancias de la vida hubo de marcharse y se enamoró de otro hombre, durante algunos años tuvo una vida plena y feliz, luego esa misma vida la hizo bajar al más cruel de los infiernos, pero él siempre estuvo en su pensamiento. Ni siquiera en los momentos en que se encontraba más perdida pudo olvidarse de sus encuentros adolescentes aquí, en el viejo naranjo.

Marta intentaba poner la mayor dignidad que podía pronunciando esas palabras, consciente como era de que su aspecto no se parecía en nada al de aquella jovencita que se despidió de él aquel día a los pies del naranjo y envueltos en flores de azahar.

Diego tuvo un primer impulso de pánico en el que deseó levantarse e irse de allí, huir ante la pesadilla que estaba escuchando. Pero aquel momento de cobardía solo duró un instante. Su voz era auténtica y demasiado real. En esos momentos no estaba muy seguro de si lo que sentía por aquella mujer marchita, envejecida y enferma era amor o simplemente compasión. Pero le dio igual. Sintió que debía de hacer algo. Se sentía culpable de haber renunciado a ella tan fácilmente, de no haberla buscado y decirle, en su momento, cuanto la quería. Debió de haber luchado por ella. Quizá ambos se hubieran ahorrado muchas lágrimas.

Hoy, como aquel día, también había cogido una de las primeras flores de azahar que del viejo naranjo había brotado. Con la ilusión de un niño se la había colocado en la solapa, con la esperanza de que ella la reconocería. Pero eso ya no iba a ocurrir. Con delicadeza, abrió la mano de Marta y la tomó entre la suya. Luego, con toda la dulzura de que fue capaz, cogió la flor del ojal de su chaqueta y se la colocó entre aquel desmadejado y canoso cabello. Finalmente y en una extraña mezcla, del amor que tenía guardado desde hacía tantos años y de piedad por tanto sufrimiento, Diego acercó suavemente sus labios a los de ella. En aquel corto y dulce beso le entregaba una pequeña parte de todo aquello que podrían haber sido sus propias vidas.

Marta no dijo nada, admitió el beso agradecida. Seguidamente agachó la cabeza y por primera vez desde hacía mucho tiempo lloró.